Qué tiene la luna de Alabama, que no tiene la mía. La que se ve entre estos edificios y arboles. Alguien escribió que deben morir si no encuentran una whiskeria cerca. Acaso hay algo más poético que la muerte y el alcohol. Son hermanos. Gemelos. Se que no tomo para morir. Al menos eso creo. Pero cada trago puede ser el último. La luna de Alabama sigue siendo un misterio. Buenos aires también, incluso más.
Un tal Brecht escribió las estrofas que quedarián inmortalizadas por la voz de la estrella de Jim y su banda. Morrison está en el cielo. En alguna parte. Brillando. Para todos nosotros. Tal vez, este cerca de Albama. Después hubo otras versiones, otro galactico le dió vida. En esos tiempos, ya inmortalizada como clásico. Y hace un rato busque cover tras cover hasta encontrar el mejor. Y es de metal, por supuesto. Es el más alejado. El irónico. El que te produce risa. Pero es el más jugado. El que no se vende. El que defiende el sonido por sobre todas las cosas.
Influencias.
Origen
Masividad
Consolidación
Ironía
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